"La obstinación que se plasma en la intención del luto nace de su lealtad al mundo de las cosas". (Benjamin).
¿Cómo atinamos a llamar esos temblores del alma que se escurren por las extremidades para entorpecer cualquier cometido? ¿Es posible estar medio vivo y medio inerte en la nada? ¿En qué momento inhalar el aire se convierte en presurosa agonía? ¿Y exactamente cuándo es que se pierde toda fe en una próxima exhalación, que termina llegando por el autómata instinto de la vida y no por alguna gracia de estar vivo? ¿Por qué la suerte, esa canalla, te estaciona en la pena y en el silencio con tanta ferocidad? ¿Por qué justo ese día falta el sol? ¿Y por qué atravesar esas jornadas negras sin los recatos mínimos que se da una mente sana?
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| «La niña enferma» (1907), E. Munch. |
